La cruz del sur
desnuda en el cielo,
alguien tiembla.
jueves, 4 de diciembre de 2008
jueves, 27 de noviembre de 2008
jueves, 20 de noviembre de 2008
viernes, 8 de agosto de 2008
Selva rota
Entre nosotros hay un paisaje
de selva
y un océano inalcanzable.
Una vez hubo luz
y cobijé tu nombre
Ahora me invento tu voz,
esas imágenes de antaño.
Tu nombre de seguro,
lo irá repitiendo el viento.
La lluvia empaña los espejos,
los pasos, los muros, donde amamos.
Somos dos almas
desterrando lejanías.
No te extingas en ese paisaje.
Que no nos inunde la sequía,
al otro lado del mapamundi.
domingo, 6 de julio de 2008
A la sombra de tu exilio
Un nombre perdido ve crecer mis ojosen la noche ingenua.
La juventud que no es, implora,
caricias reminiscentes.
Siempre me quieres confinar a tu exilio...
Al antiguo lugar del alma
Yo quiero anidar esas palabras
que pernoctan en la memoria
con el sonido de tu nombre.
Yaces cual efigie que
domina el silencio.
A mi nadie me enseñó a llorar
en la extensión de la noche.
Tu sonrisa me llama,
me pulveriza.
No vuelvas a ser sombra.
Regresa con tu rostro nómade
y tu piel de mapamundi.
Haz florecer tu silencio gris.
Así mi alma retorna a la noche tibia...
domingo, 29 de junio de 2008
ASI TRANSCURREN MIS SUEÑOS,MIS VISIONES
Tus palabras son como el sonido del Kultrun
me están diciendo mis Antepasados
pues se sujetan en el misterio de la Sabiduría
Por eso con tu lenguaje florido conversarás
con los amigos
e irás a parlamentar con los winka
Montado sobre un arcoiris viajo por el mundo
los Cuatro Dueños del viento me acompañan
Tal vez en las nubes deba combatir
contra nuestros enemigos --voy pensando--
tal vez un día con sangre pintaré
los caminos de mi Pueblo.
ELICURA CHIHUAILAF
me están diciendo mis Antepasados
pues se sujetan en el misterio de la Sabiduría
Por eso con tu lenguaje florido conversarás
con los amigos
e irás a parlamentar con los winka
Montado sobre un arcoiris viajo por el mundo
los Cuatro Dueños del viento me acompañan
Tal vez en las nubes deba combatir
contra nuestros enemigos --voy pensando--
tal vez un día con sangre pintaré
los caminos de mi Pueblo.
ELICURA CHIHUAILAF
miércoles, 25 de junio de 2008
"Todo es ronda" GABRIELA MISTRAL
Los astros son rondas de niños,jugando la tierra a espiar...
Los trigos son talles de niñas
jugando a ondular...,a ondular...
Los rios son rondas de niños
jugando a encontrarse en el mar...
Las olas son rondas de niñas
jugando la Tierra a abrazar...
martes, 27 de mayo de 2008
Tapiz del alma
De noche voy tejiendo urdimbre de versos.
Destejo de dia puntadas
de un prolijo tapiz de la memoria
Con retazos de vida
con pedazos de alma.
Los nudos de tu ausencia enredados
en mi cuerpo.
El tapiz se desmorona
en la inconstancia de la trama
Tu hilo de emboscadas
me enreda en una maraña de desventura.
Esa imagen me persigue
escondida, en el telón del bordado inconcluso.
Un corazón de lazos rotos, vuela
como ave de alas caidas.
A esa torre de redes consteladas.
Con mi carga de fragmentos.
Jirones de olvido.
Me senté a invocar tu nombre
tejiendo mi destino
"PARTE ALTA" de Oscar Elgueta,poeta de Coquimbo
interminables cerros
coronan
esta parte del mundo
en zigzag y miradores
construidos
con la paciencia del hambre
que tanguea callejones
Parte Alta
cada una de tus casas
alumbra Coquimbo mientras
apenas te sostienes
casi cayendo al infinito
lunes, 26 de mayo de 2008
PLEGARIA DEL ATARDECER
Cuando camino desaparece la senda.
Oh Señor guiame,asi no quedo inmovil
con mis pies descalzos.
Asi no desaparece el amor,
Ni las copas de los arboles que me cobijan.
El palomar sueña con la blancura de sus alas.
Y yo descubro una plegaria mas alla de las nubes.
Y es la luz que esconde el cielo
Es la luz de nuevo.
El me mira
martes, 20 de mayo de 2008
La llave que nadie ha perdido.Elicura Chihuailaf.
La poesía no sirve para nada, me dicen
Y en el bosque los árboles se acarician
con sus raíces azules y agitan sus ramas
el aire, saludando con pájaros la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño, la tristeza
por el muchacho que conserva la lengua
pero ha perdido el alma.
La poesía, la poesía, es un gesto, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha, oídos corazón
la misma música. Y no digo mas, porque
nadie encontrara la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis antepasados
el día de invierno que arde y apaga
esta melancolía tan personal.
( poeta Mapuche de Chile)
Y en el bosque los árboles se acarician
con sus raíces azules y agitan sus ramas
el aire, saludando con pájaros la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño, la tristeza
por el muchacho que conserva la lengua
pero ha perdido el alma.
La poesía, la poesía, es un gesto, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha, oídos corazón
la misma música. Y no digo mas, porque
nadie encontrara la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis antepasados
el día de invierno que arde y apaga
esta melancolía tan personal.
( poeta Mapuche de Chile)
domingo, 11 de mayo de 2008
Ella queria ser reina
Si pudiese traerme el dolor de ti
del cuerpo fragmentado
de desigualdad heredada.
Eres la castigada ,la invisible
en tu cuerpo de mujer de niebla.
Reducido a trozos
Por ritos milenarios.
¿Quien rompe tu mirada?
¿Quien ha desoido tu voz?
¿Quien golpe a golpe
te ha dejado muda?
No tienes gritos,ni alaridos
como las aves.
Solo silabas opacas.
No te silencies mujer.
Juntemos lamentos dispersos.
Emprende el vuelo.
No te dejes abatir.
Muchas voces unificadas .
Volveran a nacer.
lunes, 28 de abril de 2008
MIO
Este cuerpo vagamente quieto
se reclina sobre mis palabras.
En este intervalo de sentir
me abandono a mi misma.
En otra anamnesis
me olvido de mi.
En cada fragmento escrito
encuentro ese retrato antiguo
de palabras pavorosamente mias.
Esa orilla extraña de lo que quedo:
ese habito de soñarte.
De tu amor
de mi nostalgia
caminando a tu lejania.
viernes, 25 de abril de 2008
HOMBRE PEQUEÑITO
Hombre pequeñito,hombre pequeñito,
Suelta a tu canario que quiere volar...
Yo soy el canario,hombre pequeñito,
Dejame saltar.
Estuve en tu jaula,hombre pequeñito,
Hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes,
Ni me entenderas.
Tampoco te entiendo,pero mientras tanto
abreme la jaula que quiero escapar;
Hombre pequeñito ,te ame media hora,
No me pidas mas.
Alfonsina Storni.
martes, 22 de abril de 2008
domingo, 20 de abril de 2008
Brutal es el mensaje.Mi orgullo se encuentra volando,
abandonado a la furia de un trueno.
Rodillas que tiemblan.
Resisto un dolor hasta los huesos.
Una lampara se adormece.
Una lluvia perfora mis ojos de buho.
Yo creo gritos de niña
para no dormir enredada en la rama.
Huyo de la tormenta.
Me mudo a los suburbios.
Hasta que la falacia del sismo
se aleje de mis desvelos.
Asi tus ojos de sur,tiemblan.
Cual escaleras sin retorno.
sábado, 19 de abril de 2008
Quisiera que sientas
el sismo de mi ser
Un grito lastimero de dolor
alojado en la garganta.
Voz desmembrada
haciendose raiz,
en las horas que corren.
Si mi lamento
fuera solo fabula
mis bronquios no tendrian
un dolor de asfixia.
No temblarian oidos
pariendo voces frustradas
en el estupor de las horas.
Mis labios serian devorados
por constelaciones de ocasos.
viernes, 18 de abril de 2008
Reza por mi musa
así la inspiración no se aturde.
Y me transporto a pérfidas lineas,
para engendrar mil voces.
Estribillos antes del insomnio.
Regurguito blasfemias
en el atrio del recuerdo.
De tus pasos sin voz.
Esas flechas en mi piel,
me congelan de ausencia
en ciclopes horas.
Me rehuso a escribir
la posdata que dejo en mi cuerpo
tu mano estéril.
¡Ay como extraño el eco de tu boca!
viernes, 11 de abril de 2008
Sueño en fuga.
Fugate de ese sueño reincidente
que te tiene atrapada en el encaje negro de la noche
así no oscilo en la órbita de la desventura.
Resides hondo como semilla ilimitada
me miras de reojo ,tras el rostro de raíces muertas
Eres el que camina por agujeros negros
buscando los vidrios rotos del vitral
Apilando en la memoria las cuentas del fracaso.
Una vez mas busca la llave del error
en un paraíso perdido.
Las palabras que no te alcanzan.Claman en el desierto.
Esa búsqueda vertiginosa de los retornos
en habitaciones subterráneas.
Los besos que yacen como escombros.
Maldiciendo tu sombra
que te tiene atrapada en el encaje negro de la noche
así no oscilo en la órbita de la desventura.
Resides hondo como semilla ilimitada
me miras de reojo ,tras el rostro de raíces muertas
Eres el que camina por agujeros negros
buscando los vidrios rotos del vitral
Apilando en la memoria las cuentas del fracaso.
Una vez mas busca la llave del error
en un paraíso perdido.
Las palabras que no te alcanzan.Claman en el desierto.
Esa búsqueda vertiginosa de los retornos
en habitaciones subterráneas.
Los besos que yacen como escombros.
Maldiciendo tu sombra
miércoles, 2 de abril de 2008
ESTACION DEL TIEMPO
Un abrazo roto ,perdido
en una geografía antigua.
Vuelvo a la tierra
de bicicletas remotas.
Aguardando esa adolescencia
que ya no esta.
Al quedo silencio del novio desterrado.
De su beso anochecido.
Barrio polvoriento
con aroma de moras.
Salvaje rumor de viento.
Yo con mi cuerpo
de estatua perdida,
en el carrascal de hojas viejas.
La tarde rueda
en la impasible luz de adoquines.
Esperando algo de muy atrás...
Que no viene.
en una geografía antigua.
Vuelvo a la tierra
de bicicletas remotas.
Aguardando esa adolescencia
que ya no esta.
Al quedo silencio del novio desterrado.
De su beso anochecido.
Barrio polvoriento
con aroma de moras.
Salvaje rumor de viento.
Yo con mi cuerpo
de estatua perdida,
en el carrascal de hojas viejas.
La tarde rueda
en la impasible luz de adoquines.
Esperando algo de muy atrás...
Que no viene.
VERSO HERIDO.
Plasmo palabras sin voz.
Transcribo en el sigilo del silencio,
la escritura de lo fragmentado.
¿Por qué me deje arrastrar
hasta petrificar mis huesos?
Estuve abrazada a la tierra
repitiendo un nombre sin cesar
En una ceremonia antigua.
Esa mirada azul
se encamina a otra morada.
Ahora emboscada a tu fuga
De pasos peligrosos.
Me desposeo de ti.
Desato mis ojos como ríos
Sobre las piedras.
Transcribo en el sigilo del silencio,
la escritura de lo fragmentado.
¿Por qué me deje arrastrar
hasta petrificar mis huesos?
Estuve abrazada a la tierra
repitiendo un nombre sin cesar
En una ceremonia antigua.
Esa mirada azul
se encamina a otra morada.
Ahora emboscada a tu fuga
De pasos peligrosos.
Me desposeo de ti.
Desato mis ojos como ríos
Sobre las piedras.
sábado, 29 de marzo de 2008
Alejandra Pizarnik
has construido tu casa
has emplumado tus pajaros
has golpeado el viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzo
has emplumado tus pajaros
has golpeado el viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzo
miércoles, 26 de marzo de 2008
"Oigo llorar" Ivonnne Grimal.(1939)
Oigo llorar
el umbral de cada puerta.
Te busco:
asi la noche no siente miedo.
Estan los prisioneros en sus claustros
desligados de todo.
Como surge la tierra
a mi rostro inclinado.
El aire es tibio,
la muerte esta tranquila.
Te busco:
Mi niñez esta siempre.
Han girado mil años
y el viento se convirtio
en compañero de todos
La soledad va por los rios.
Te busco:
en la faz de los hombres,
en la sentencia del sueño.
Los espejos,
intervalos del tiempo
en el silencio de las casas quedan.
el umbral de cada puerta.
Te busco:
asi la noche no siente miedo.
Estan los prisioneros en sus claustros
desligados de todo.
Como surge la tierra
a mi rostro inclinado.
El aire es tibio,
la muerte esta tranquila.
Te busco:
Mi niñez esta siempre.
Han girado mil años
y el viento se convirtio
en compañero de todos
La soledad va por los rios.
Te busco:
en la faz de los hombres,
en la sentencia del sueño.
Los espejos,
intervalos del tiempo
en el silencio de las casas quedan.
sábado, 22 de marzo de 2008
XLIV PABLO NERUDA
Sabras que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frio
Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavia
Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.
Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frio
Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavia
Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.
Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.
jueves, 20 de marzo de 2008
domingo, 9 de marzo de 2008
TE QUIERO Mario Benedetti.
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Mario Benedetti
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Mario Benedetti
sábado, 8 de marzo de 2008
Carta a Ingrid Betancourt en el Dia Internacional de la Mujer.
DESDE HACE 6 AÑOS ,LAS MUJERES ,NO PODEMOS CELEBRAR CON JUBILO ESTE DIA ,MIENTRAS INGRID BETANCOURT SIGA SECUESTRADA.
Hay una mujer temerosa,desconsolada.Que vive en sombras con su silencio cotidiano.Alejada de sus afectos.
Vive engrillada,por los sicarios del caos y de la muerte,en una silla prestada.Con su cabellera de marmol y olvido.Donde las aves vuelan con miedo en selvas oscuras y mediaticas.
Seres pequeños que no comprenden nada.Secuestran ,torturan a un semejante,enfrascados en convicciones perversas.
Ella es rehen de gobernantes que sonrien con sus dentaduras postizas,en sus escafandras omnipotentes.Y de guerreros mesianicos enfundados en sus feroces armaduras del medioevo.
Abusan del semejante y lo violentan en su cosmovision maligna.
Ella es rehen de la incapacidad y la desorganizacion global,de la que todos somos complices.
Ella no es dueña de si misma, le arrebataron la libertad, los sueños y las horas.Esta en manos de la locura mesianica de unos pocos desorientados.
Ella es avasallada dia a dia por ser mujer.Y es otra victima del silencio y la locura complice en que vivimos...Y de todos los Marulandas que andan por el mundo confundidos,acerca del valor de la vida humana de seres inocentes.Desprotegidos por la crueldad de "los unos y los otros".
Hoy en el Dia Internacional de la mujer ,somos un solo grito y un solo clamor:No mas violencia,No mas secuestros de personas inocentes.No mas marginacion.No mas desvalorizacion,y mas respeto por la condicion humana.
Por eso,gritamos con toda el alma y exigimos.
¡¡¡LIBERTAD A INGRID BETANCOURT!!!
¡¡¡NO DEJES QUE TE IMPIDAN SOÑAR!!!
Hay una mujer temerosa,desconsolada.Que vive en sombras con su silencio cotidiano.Alejada de sus afectos.
Vive engrillada,por los sicarios del caos y de la muerte,en una silla prestada.Con su cabellera de marmol y olvido.Donde las aves vuelan con miedo en selvas oscuras y mediaticas.
Seres pequeños que no comprenden nada.Secuestran ,torturan a un semejante,enfrascados en convicciones perversas.
Ella es rehen de gobernantes que sonrien con sus dentaduras postizas,en sus escafandras omnipotentes.Y de guerreros mesianicos enfundados en sus feroces armaduras del medioevo.
Abusan del semejante y lo violentan en su cosmovision maligna.
Ella es rehen de la incapacidad y la desorganizacion global,de la que todos somos complices.
Ella no es dueña de si misma, le arrebataron la libertad, los sueños y las horas.Esta en manos de la locura mesianica de unos pocos desorientados.
Ella es avasallada dia a dia por ser mujer.Y es otra victima del silencio y la locura complice en que vivimos...Y de todos los Marulandas que andan por el mundo confundidos,acerca del valor de la vida humana de seres inocentes.Desprotegidos por la crueldad de "los unos y los otros".
Hoy en el Dia Internacional de la mujer ,somos un solo grito y un solo clamor:No mas violencia,No mas secuestros de personas inocentes.No mas marginacion.No mas desvalorizacion,y mas respeto por la condicion humana.
Por eso,gritamos con toda el alma y exigimos.
¡¡¡LIBERTAD A INGRID BETANCOURT!!!
¡¡¡NO DEJES QUE TE IMPIDAN SOÑAR!!!
viernes, 7 de marzo de 2008
Psicología | Jueves, 06 de Marzo de 2008
Legado de sabiduria de Emilio Rodrigue
“Decidí celebrarme todo el día”
En el recuerdo de Tato Pavlovsky, preciso y emocionado, Emilio Rodrigué se ofrece como el caso de un hombre capaz de dedicar un día entero a la celebración de ese otro que, en tercera persona, es él mismo. Rodrigué, psicoanalista y escritor, falleció el jueves 21 de febrero. Por Eduardo Pavlovsky
En 1972, vivíamos juntos con el psicoanalista Emilio Rodrigué, en Libertador y Oro. El se iba a su consultorio de Ayacucho muy temprano a la mañana en una bicicleta vieja que se había comprado, y volvía a la noche. Yo trabajaba en Esmeralda y Libertador, y la mitad de la semana iba al teatro Payró a actuar en mi obra El señor Galíndez y volvía tarde. La mayoría de las noches cuando llegaba lo veía a Emilio con alguna señorita en el sillón de nuestro living. Yo pasaba rápidamente, temiendo importunar alguna intimidad. Pero él me saludaba cordialmente, presentándome a la señorita de la noche. Lo que me asombraba de la situación –Emilio siempre tuvo la facultad de asombrar– era que las jóvenes variaban según los días, pero Emilio mantenía siempre una misma posición física. Piernas cruzadas y su brazo izquierdo tocando suavemente el hombro derecho de la joven. Las jóvenes siempre estaban ubicadas a su derecha. La posición era extraña pero invariable. Lo que variaba eran las jóvenes. Debo aclarar que la posición de Emilio estaba distante de cualquier encuadre erótico. Por sus características yo presumía que era un juego preerótico de estilo emiliano. Intraducible. Tenía algo de resabios de vieja alcurnia franelera.
Una noche, después de mi función de teatro, al entrar noté con sorpresa que el sillón estaba vacío, y escuché desde el baño la voz de Emilio que me gritaba: “Vení Tato, estoy solo”. Emilio estaba totalmente sumergido en la bañadera, colmada de espuma y desde donde sólo emergía su cabeza. La espuma en la bañadera al estilo de Lana Turner o Marilyn Monroe. En un borde de la bañadera había varios Gráficos, la mejor revista deportiva de la época, y él tomaba simultáneamente un gin tonic con una larga pajita que desembocaba en el vaso y que el otro extremo culminaba en su boca. Como los dos somos de Independiente, me empezó a mostrar viejas fotos de aquella inolvidable delantera del ’40 –Maril, De la Mata, Erico, Sastre y Zorrilla– pero, como había comprado 40 Gráficos viejos, también teníamos fotos de Michelli, Cecconato, Lacacia, Grillo y Cruz. ¡Era una fiesta roja! De repente Emilio me miró fijamente y me dijo: “Me jubilé por hoy y decidí celebrar a Emilio Rodrigué todo el día”. Por la seriedad con que me lo dijo me di cuenta de que había que escucharlo y decidí sentarme en una silla cercana a la bañadera. Algún nuevo contexto de descubrimiento se avecinaba. Habló:
“Hoy me levanté temprano a la mañana y resolví festejar a Emilio Rodrigué. Pensé que se lo merecía después de tantos años de trabajo y con una abultada producción literaria y psicoanalítica. No usé la bicicleta y resolví llevarlo al Plaza Hotel en taxi para desayunar. Me parecía un buen comienzo. Un buen desayuno siempre es bueno para empezar el día con energías. Después de las lecturas de los diarios, que no fue precipitada sino gozosamente saboreada, y hasta leyendo secciones de los diarios que nunca leo en días de trabajo, por ese apuro imperioso de leer el diario en diez minutos entre paciente y paciente. A las 11 de la mañana lo invité a caminar por la calle Florida pero muy lentamente, como gozando la calle en esa nueva armonía cadenciosa. Respiraba profundamente mientras miraba libremente y sin apuro las bellezas femeninas que pasaban a mi lado. A algunos culos les dedicaba el tiempo que merecían. A las 12 tuve una imperiosa necesidad de leer Gráficos viejos y lo llevé a la calle Azopardo, donde los vendían. El primero que abrí tenía la foto de Capote De la Mata en el famoso gol a River en el Monumental, de 1937. Era una foto de museo. Ahí fue cuando decidí llevarme todos los Gráficos que podía. La sensualidad de esas hojas amarillentas me enloquecía. El vendedor, un hombre maduro, me señaló al pasar: ‘Parece que el señor es de Independiente’; salió rápidamente hacia otra oficina y volvió con una foto de Erico del día que le ganamos 7 a 1 a Boca en Avellaneda. ‘Tome, es suya, se la merece, llévela’. Me hizo un enorme paquete y salí de la calle Azopardo emocionado. Tomamos un taxi y volvimos a casa para dejar los Gráficos bien guardados. Te confieso Tato que tuve miedo de que si llegabas por la tarde me los pudieses robar, una foto de Erico para un hincha fanático como vos es una pieza de museo muy deseable. Guardé todo el paquete y cerré con llave la puerta del cuarto.
”Almorzamos en un restaurante japonés en la calle Mendoza cerca de Libertador. Buen vino, buen postre y un buen coñac. Nunca gocé tanto en no tener que trabajar por la tarde. Fuimos a casa y dormimos una saludable siesta. A las 5 lo invité a correr y accedió. Hablaba muy poco. Casi nada. Tenía algo de autista funcional que me atraía. No invadía. Sólo acompañaba autísticamente. No hinchando las pelotas con preguntas boludas. Eso es lo mejor de los autistas.
”Al volver a casa a eso de las 7, vimos algún noticiario por televisión y al rato le ofrecí cocinar para los dos un buen lomo que tenía en la heladera con papas fritas y acompañado por un Bianchi Borgoña. Después de la cena estaba contento de haber festejado a Emilio Rodrigué. No es un hombre que expresara mucho, pero sus ojos delataban la alegría de haber pasado un buen día. Creo que llegó a decir gracias. Mucho para su reserva habitual. Para su autismo funcional e instrumental. Gracias a su autismo instrumental, James Dean se cogió a todas las minas de Hollywood.
”Cuando me quedé solo, llené la bañadera con agua caliente y le puse espuma de baño que una mina me había regalado. Traje todos los Gráficos y los apilé cerca de la bañadera. Traje también una botella de gin y cuatro tónicas y una pajita japonesa de 40 centímetros para ocasiones como ésta y me metí en la bañadera.
”La lectura de los Gráficos viejos tomando gin tonic sin reserva me producía un éxtasis excepcional. No era éxtasis de yerba. Era éxtasis de gin, Gráficos y espuma. Todo junto. Suspiré profundo y dije: ‘Qué bueno haberme celebrado así’. En ese momento llegaste vos y tuve la imperiosa necesidad de relatarte la experiencia. Te veo llegar con cara de soldado del frente de Stalingrado que ha cumplido bien su faena militar. Yo no niego que hacer teatro pueda ser para vos una manera de celebración, pero es todavía demasiado exigente. Hay que hacerlo bien. Hay que trabajar. Vos te celebrás poco, Tato. Las que saben celebrarse son tus minas, por lo menos las que conozco. A ver si la entendés: Tato tiene que celebrar más a Tato, tiene que festejarlo más, tiene que exigirle menos, tiene que enseñarle a perder el tiempo. Vos no sabés perder el tiempo. Sos un ruso de batalla. Siempre en la línea de combate. Celebrate, amigo mío. Yo necesito que vos te festejes más, te mimes más, como lo hice hoy conmigo. Date un día para vos; sin minas, que exigen tanto. Un tiempo de puro festejo tatista, de celebración pura”.
Mientras escribo esto estoy llorando.
Rodrigué continuó:
“Sin exigencias. Dejá Stalingrado por un día, pedí licencia”. Yo estaba emocionado. Nunca Emilio me había hablado así, con tanto cariño explícito. Empezó a buscar entre los Gráficos y sacó la foto de Erico. “Tomá, te la regalo, que la foto sirva para tu primera celebración. Celebrate hermano, que te lo merecés” y, de repente, como si yo no estuviera, tomo un Gráfico y siguió leyendo, ensimismado. Yo me levanté lentamente de la silla, me fui a mi cuarto con la foto de Erico en la mano y me senté en la cama. Pensé: ¿podré realmente celebrarme como este hijo de puta? Me resultaba difícil tanto placer junto. Pero la experiencia fue importantísima en mi vida. Lo mire a Erico en la foto y me puse a llorar. Erico ya había muerto, como hoy está muerto Emilio Rodrigué. Pero sus recuerdos siguen vivos en todos los que lo quisimos tanto.
Celebrarse, ¡qué palabra inventada! ¡Qué palabra tan emiliana!
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o de este año
“Decidí celebrarme todo el día”
En el recuerdo de Tato Pavlovsky, preciso y emocionado, Emilio Rodrigué se ofrece como el caso de un hombre capaz de dedicar un día entero a la celebración de ese otro que, en tercera persona, es él mismo. Rodrigué, psicoanalista y escritor, falleció el jueves 21 de febrero. Por Eduardo Pavlovsky
En 1972, vivíamos juntos con el psicoanalista Emilio Rodrigué, en Libertador y Oro. El se iba a su consultorio de Ayacucho muy temprano a la mañana en una bicicleta vieja que se había comprado, y volvía a la noche. Yo trabajaba en Esmeralda y Libertador, y la mitad de la semana iba al teatro Payró a actuar en mi obra El señor Galíndez y volvía tarde. La mayoría de las noches cuando llegaba lo veía a Emilio con alguna señorita en el sillón de nuestro living. Yo pasaba rápidamente, temiendo importunar alguna intimidad. Pero él me saludaba cordialmente, presentándome a la señorita de la noche. Lo que me asombraba de la situación –Emilio siempre tuvo la facultad de asombrar– era que las jóvenes variaban según los días, pero Emilio mantenía siempre una misma posición física. Piernas cruzadas y su brazo izquierdo tocando suavemente el hombro derecho de la joven. Las jóvenes siempre estaban ubicadas a su derecha. La posición era extraña pero invariable. Lo que variaba eran las jóvenes. Debo aclarar que la posición de Emilio estaba distante de cualquier encuadre erótico. Por sus características yo presumía que era un juego preerótico de estilo emiliano. Intraducible. Tenía algo de resabios de vieja alcurnia franelera.
Una noche, después de mi función de teatro, al entrar noté con sorpresa que el sillón estaba vacío, y escuché desde el baño la voz de Emilio que me gritaba: “Vení Tato, estoy solo”. Emilio estaba totalmente sumergido en la bañadera, colmada de espuma y desde donde sólo emergía su cabeza. La espuma en la bañadera al estilo de Lana Turner o Marilyn Monroe. En un borde de la bañadera había varios Gráficos, la mejor revista deportiva de la época, y él tomaba simultáneamente un gin tonic con una larga pajita que desembocaba en el vaso y que el otro extremo culminaba en su boca. Como los dos somos de Independiente, me empezó a mostrar viejas fotos de aquella inolvidable delantera del ’40 –Maril, De la Mata, Erico, Sastre y Zorrilla– pero, como había comprado 40 Gráficos viejos, también teníamos fotos de Michelli, Cecconato, Lacacia, Grillo y Cruz. ¡Era una fiesta roja! De repente Emilio me miró fijamente y me dijo: “Me jubilé por hoy y decidí celebrar a Emilio Rodrigué todo el día”. Por la seriedad con que me lo dijo me di cuenta de que había que escucharlo y decidí sentarme en una silla cercana a la bañadera. Algún nuevo contexto de descubrimiento se avecinaba. Habló:
“Hoy me levanté temprano a la mañana y resolví festejar a Emilio Rodrigué. Pensé que se lo merecía después de tantos años de trabajo y con una abultada producción literaria y psicoanalítica. No usé la bicicleta y resolví llevarlo al Plaza Hotel en taxi para desayunar. Me parecía un buen comienzo. Un buen desayuno siempre es bueno para empezar el día con energías. Después de las lecturas de los diarios, que no fue precipitada sino gozosamente saboreada, y hasta leyendo secciones de los diarios que nunca leo en días de trabajo, por ese apuro imperioso de leer el diario en diez minutos entre paciente y paciente. A las 11 de la mañana lo invité a caminar por la calle Florida pero muy lentamente, como gozando la calle en esa nueva armonía cadenciosa. Respiraba profundamente mientras miraba libremente y sin apuro las bellezas femeninas que pasaban a mi lado. A algunos culos les dedicaba el tiempo que merecían. A las 12 tuve una imperiosa necesidad de leer Gráficos viejos y lo llevé a la calle Azopardo, donde los vendían. El primero que abrí tenía la foto de Capote De la Mata en el famoso gol a River en el Monumental, de 1937. Era una foto de museo. Ahí fue cuando decidí llevarme todos los Gráficos que podía. La sensualidad de esas hojas amarillentas me enloquecía. El vendedor, un hombre maduro, me señaló al pasar: ‘Parece que el señor es de Independiente’; salió rápidamente hacia otra oficina y volvió con una foto de Erico del día que le ganamos 7 a 1 a Boca en Avellaneda. ‘Tome, es suya, se la merece, llévela’. Me hizo un enorme paquete y salí de la calle Azopardo emocionado. Tomamos un taxi y volvimos a casa para dejar los Gráficos bien guardados. Te confieso Tato que tuve miedo de que si llegabas por la tarde me los pudieses robar, una foto de Erico para un hincha fanático como vos es una pieza de museo muy deseable. Guardé todo el paquete y cerré con llave la puerta del cuarto.
”Almorzamos en un restaurante japonés en la calle Mendoza cerca de Libertador. Buen vino, buen postre y un buen coñac. Nunca gocé tanto en no tener que trabajar por la tarde. Fuimos a casa y dormimos una saludable siesta. A las 5 lo invité a correr y accedió. Hablaba muy poco. Casi nada. Tenía algo de autista funcional que me atraía. No invadía. Sólo acompañaba autísticamente. No hinchando las pelotas con preguntas boludas. Eso es lo mejor de los autistas.
”Al volver a casa a eso de las 7, vimos algún noticiario por televisión y al rato le ofrecí cocinar para los dos un buen lomo que tenía en la heladera con papas fritas y acompañado por un Bianchi Borgoña. Después de la cena estaba contento de haber festejado a Emilio Rodrigué. No es un hombre que expresara mucho, pero sus ojos delataban la alegría de haber pasado un buen día. Creo que llegó a decir gracias. Mucho para su reserva habitual. Para su autismo funcional e instrumental. Gracias a su autismo instrumental, James Dean se cogió a todas las minas de Hollywood.
”Cuando me quedé solo, llené la bañadera con agua caliente y le puse espuma de baño que una mina me había regalado. Traje todos los Gráficos y los apilé cerca de la bañadera. Traje también una botella de gin y cuatro tónicas y una pajita japonesa de 40 centímetros para ocasiones como ésta y me metí en la bañadera.
”La lectura de los Gráficos viejos tomando gin tonic sin reserva me producía un éxtasis excepcional. No era éxtasis de yerba. Era éxtasis de gin, Gráficos y espuma. Todo junto. Suspiré profundo y dije: ‘Qué bueno haberme celebrado así’. En ese momento llegaste vos y tuve la imperiosa necesidad de relatarte la experiencia. Te veo llegar con cara de soldado del frente de Stalingrado que ha cumplido bien su faena militar. Yo no niego que hacer teatro pueda ser para vos una manera de celebración, pero es todavía demasiado exigente. Hay que hacerlo bien. Hay que trabajar. Vos te celebrás poco, Tato. Las que saben celebrarse son tus minas, por lo menos las que conozco. A ver si la entendés: Tato tiene que celebrar más a Tato, tiene que festejarlo más, tiene que exigirle menos, tiene que enseñarle a perder el tiempo. Vos no sabés perder el tiempo. Sos un ruso de batalla. Siempre en la línea de combate. Celebrate, amigo mío. Yo necesito que vos te festejes más, te mimes más, como lo hice hoy conmigo. Date un día para vos; sin minas, que exigen tanto. Un tiempo de puro festejo tatista, de celebración pura”.
Mientras escribo esto estoy llorando.
Rodrigué continuó:
“Sin exigencias. Dejá Stalingrado por un día, pedí licencia”. Yo estaba emocionado. Nunca Emilio me había hablado así, con tanto cariño explícito. Empezó a buscar entre los Gráficos y sacó la foto de Erico. “Tomá, te la regalo, que la foto sirva para tu primera celebración. Celebrate hermano, que te lo merecés” y, de repente, como si yo no estuviera, tomo un Gráfico y siguió leyendo, ensimismado. Yo me levanté lentamente de la silla, me fui a mi cuarto con la foto de Erico en la mano y me senté en la cama. Pensé: ¿podré realmente celebrarme como este hijo de puta? Me resultaba difícil tanto placer junto. Pero la experiencia fue importantísima en mi vida. Lo mire a Erico en la foto y me puse a llorar. Erico ya había muerto, como hoy está muerto Emilio Rodrigué. Pero sus recuerdos siguen vivos en todos los que lo quisimos tanto.
Celebrarse, ¡qué palabra inventada! ¡Qué palabra tan emiliana!
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o de este año
miércoles, 5 de marzo de 2008
Texto completo del discurso de Amos Oz al recibir el Premio Principe de Asturias de las Letras.
Señoras y señores,
He venido desde Jerusalén a hablarles de paz. Permítanme que les hable en el idioma de la Biblia
Si adquieres un billete y viajas a otro país, es posible que veas las montañas, los palacios y las plazas, los museos, los paisajes y los enclaves históricos. Si te sonríe la fortuna, quizá tengas la oportunidad de conversar con algunos habitantes del lugar. Luego volverás a casa cargado con un montón de fotografías y de postales.
Pero, si lees una novela, adquieres una entrada a los pasadizos más secretos de otro país y de otro pueblo. La lectura de una novela es una invitación a visitar las casas de otras personas y a conocer sus estancias más íntimas.
Si no eres más que un turista, quizá tengas ocasión de detenerte en una calle, observar una vieja casa del barrio antiguo de la ciudad y ver a una mujer asomada a la ventana. Luego te darás la vuelta y seguirás tu camino.
Pero como lector no sólo observas a la mujer que mira por la ventana, sino que estás con ella, dentro de su habitación, e incluso dentro de su cabeza.
Cuando lees una novela de otro país, se te invita a pasar al salón de otras personas, al cuarto de los niños, al despacho, e incluso al dormitorio. Se te invita a entrar en sus penas secretas, en sus alegrías familiares, en sus sueños.
Y por eso creo en la literatura como puente entre los pueblos. Creo que la curiosidad tiene, de hecho, una dimensión moral. Creo que la capacidad de imaginar al prójimo es un modo de inmunizarse contra el fanatismo. La capacidad de imaginar al prójimo no sólo te convierte en un hombre de negocios más exitoso y en un mejor amante, sino también en una persona más humana.
Parte de la tragedia árabe-judía es la incapacidad de muchos de nosotros, judíos y árabes, de imaginarnos unos a otros. De imaginar realmente los amores, los miedos terribles, la ira, los instintos. Demasiada hostilidad impera entre nosotros y demasiada poca curiosidad.
Los judíos y los árabes tienen algo en común: ambos han sufrido en el pasado bajo la pesada y violenta mano de Europa. Los árabes han sido víctimas del imperialismo, del colonialismo, de la explotación y la humillación. Los judíos han sido víctimas de persecuciones, discriminación, expulsión y, al final, el asesinato de un tercio del pueblo judío.
Cabría suponer que dos víctimas, y sobre todo dos víctimas de un mismo perseguidor, desarrollarían cierta solidaridad entre ellas. Desgraciadamente las cosas no son así, ni en las novelas ni en la vida real. Por el contrario, algunos de los conflictos más terribles son aquellos que se producen entre dos víctimas de un mismo perseguidor. Los dos hijos de un progenitor violento no tienen por qué amarse necesariamente. Con frecuencia ven reflejada el uno en el otro la imagen del cruel progenitor.
Exactamente así es la situación entre judíos y árabes en Oriente Medio: mientras los árabes ven en los israelíes a los nuevos cruzados, la nueva reencarnación de la Europa colonialista, muchos israelíes ven en los árabes la nueva personificación de nuestros perseguidores del pasado: los responsables de los pogroms y los nazis.
Esta realidad impone a Europa una especial responsabilidad en la solución del conflicto árabe-israelí: en lugar de alzar un dedo acusador hacia una u otra de las partes, los europeos deberían mostrar afecto y comprensión y prestar ayuda a ambas partes. Ustedes no tienen por qué seguir eligiendo entre ser pro-israelíes o pro-palestinos. Deben estar a favor de la paz.
La mujer de la ventana puede ser una mujer palestina de Nablus y puede ser una mujer israelí de Tel Aviv. Si desean ayudar a que haya paz entre las dos mujeres de las dos ventanas, les conviene leer más acerca de ellas. Lean novelas, queridos amigos, aprenderán mucho.
Las cosas irían mejor si también cada una de esas dos mujeres leyese acerca de la otra, para saber, al menos, qué hace que la mujer de la otra ventana tenga miedo o esté furiosa, y qué le infunde esperanza.
No he venido esta tarde a decirles que leer libros vaya a cambiar el mundo. Lo que he sugerido es que creo que leer libros es uno de los mejores modos de comprender que, en definitiva, todas las mujeres de todas las ventanas necesitan urgentemente la paz.
Quiero agradecer a los miembros del jurado del premio Príncipe de Asturias que me hayan otorgado este maravilloso Premio. Muchas gracias y mis mejores deseos a todos ustedes. Shalom Ubrajá.
Fuente: Fundación Príncipe de Asturias - 26/10/07
He venido desde Jerusalén a hablarles de paz. Permítanme que les hable en el idioma de la Biblia
Si adquieres un billete y viajas a otro país, es posible que veas las montañas, los palacios y las plazas, los museos, los paisajes y los enclaves históricos. Si te sonríe la fortuna, quizá tengas la oportunidad de conversar con algunos habitantes del lugar. Luego volverás a casa cargado con un montón de fotografías y de postales.
Pero, si lees una novela, adquieres una entrada a los pasadizos más secretos de otro país y de otro pueblo. La lectura de una novela es una invitación a visitar las casas de otras personas y a conocer sus estancias más íntimas.
Si no eres más que un turista, quizá tengas ocasión de detenerte en una calle, observar una vieja casa del barrio antiguo de la ciudad y ver a una mujer asomada a la ventana. Luego te darás la vuelta y seguirás tu camino.
Pero como lector no sólo observas a la mujer que mira por la ventana, sino que estás con ella, dentro de su habitación, e incluso dentro de su cabeza.
Cuando lees una novela de otro país, se te invita a pasar al salón de otras personas, al cuarto de los niños, al despacho, e incluso al dormitorio. Se te invita a entrar en sus penas secretas, en sus alegrías familiares, en sus sueños.
Y por eso creo en la literatura como puente entre los pueblos. Creo que la curiosidad tiene, de hecho, una dimensión moral. Creo que la capacidad de imaginar al prójimo es un modo de inmunizarse contra el fanatismo. La capacidad de imaginar al prójimo no sólo te convierte en un hombre de negocios más exitoso y en un mejor amante, sino también en una persona más humana.
Parte de la tragedia árabe-judía es la incapacidad de muchos de nosotros, judíos y árabes, de imaginarnos unos a otros. De imaginar realmente los amores, los miedos terribles, la ira, los instintos. Demasiada hostilidad impera entre nosotros y demasiada poca curiosidad.
Los judíos y los árabes tienen algo en común: ambos han sufrido en el pasado bajo la pesada y violenta mano de Europa. Los árabes han sido víctimas del imperialismo, del colonialismo, de la explotación y la humillación. Los judíos han sido víctimas de persecuciones, discriminación, expulsión y, al final, el asesinato de un tercio del pueblo judío.
Cabría suponer que dos víctimas, y sobre todo dos víctimas de un mismo perseguidor, desarrollarían cierta solidaridad entre ellas. Desgraciadamente las cosas no son así, ni en las novelas ni en la vida real. Por el contrario, algunos de los conflictos más terribles son aquellos que se producen entre dos víctimas de un mismo perseguidor. Los dos hijos de un progenitor violento no tienen por qué amarse necesariamente. Con frecuencia ven reflejada el uno en el otro la imagen del cruel progenitor.
Exactamente así es la situación entre judíos y árabes en Oriente Medio: mientras los árabes ven en los israelíes a los nuevos cruzados, la nueva reencarnación de la Europa colonialista, muchos israelíes ven en los árabes la nueva personificación de nuestros perseguidores del pasado: los responsables de los pogroms y los nazis.
Esta realidad impone a Europa una especial responsabilidad en la solución del conflicto árabe-israelí: en lugar de alzar un dedo acusador hacia una u otra de las partes, los europeos deberían mostrar afecto y comprensión y prestar ayuda a ambas partes. Ustedes no tienen por qué seguir eligiendo entre ser pro-israelíes o pro-palestinos. Deben estar a favor de la paz.
La mujer de la ventana puede ser una mujer palestina de Nablus y puede ser una mujer israelí de Tel Aviv. Si desean ayudar a que haya paz entre las dos mujeres de las dos ventanas, les conviene leer más acerca de ellas. Lean novelas, queridos amigos, aprenderán mucho.
Las cosas irían mejor si también cada una de esas dos mujeres leyese acerca de la otra, para saber, al menos, qué hace que la mujer de la otra ventana tenga miedo o esté furiosa, y qué le infunde esperanza.
No he venido esta tarde a decirles que leer libros vaya a cambiar el mundo. Lo que he sugerido es que creo que leer libros es uno de los mejores modos de comprender que, en definitiva, todas las mujeres de todas las ventanas necesitan urgentemente la paz.
Quiero agradecer a los miembros del jurado del premio Príncipe de Asturias que me hayan otorgado este maravilloso Premio. Muchas gracias y mis mejores deseos a todos ustedes. Shalom Ubrajá.
Fuente: Fundación Príncipe de Asturias - 26/10/07
martes, 4 de marzo de 2008
Autora: GIOCONDA BELLI
El retorno
En el calendario:
la ausencia.
Ventanas blancas
por donde escapa
tu imagen.
La soledad me alivia.
Me distiende la piel.
Recobro el sonido de
la vida interior
ensordecida por tus palabras.
Ventanas blancas de los días
me vacían de rencor.
Caen afuera las primeras lluvias.
Mi soledad huele a tierra mojada.
Mi vientre se llena de viento.
En unos días más olvidaré
el contorno preciso de tu rostro.
Entonces empezaré a desearte
otra vez.
Descartaré el olvido, la rabia.
La nostalgia me mojará
y yo también oleré a humedad.
Desde las ventanas blancas del calendario
me mirarán tus ojos de antes,
los del amor.
Esperaré deshojada
la resurrección de la carne
de lo que fuimos.
Removerá mi alma las alacenas
del optimismo.
Pondré alpiste en las ventanas
y aguardaré el pico duro de tu boca
tu mirada de pájaro.
Temblando.
En el calendario:
la ausencia.
Ventanas blancas
por donde escapa
tu imagen.
La soledad me alivia.
Me distiende la piel.
Recobro el sonido de
la vida interior
ensordecida por tus palabras.
Ventanas blancas de los días
me vacían de rencor.
Caen afuera las primeras lluvias.
Mi soledad huele a tierra mojada.
Mi vientre se llena de viento.
En unos días más olvidaré
el contorno preciso de tu rostro.
Entonces empezaré a desearte
otra vez.
Descartaré el olvido, la rabia.
La nostalgia me mojará
y yo también oleré a humedad.
Desde las ventanas blancas del calendario
me mirarán tus ojos de antes,
los del amor.
Esperaré deshojada
la resurrección de la carne
de lo que fuimos.
Removerá mi alma las alacenas
del optimismo.
Pondré alpiste en las ventanas
y aguardaré el pico duro de tu boca
tu mirada de pájaro.
Temblando.
domingo, 17 de febrero de 2008
YO NO CELEBRO EL PARAISO.
Detras de mi,una mujer encorvada
por sumiso mandato.
Rostro envelado.De amarra perpetua.
Condenada a replegar su vuelo.
Sexo amordazado,domesticado
por costilla gobernante.
Oscuridad triste el utero
hecho yugo en el vientre
De afasia patriarcal
En la intemperie de la historia.
Yo no quiero ser Eva.Figura desdibujada
Preñada en un paraiso perdido.
Ni quiero que tu lo seas.
por sumiso mandato.
Rostro envelado.De amarra perpetua.
Condenada a replegar su vuelo.
Sexo amordazado,domesticado
por costilla gobernante.
Oscuridad triste el utero
hecho yugo en el vientre
De afasia patriarcal
En la intemperie de la historia.
Yo no quiero ser Eva.Figura desdibujada
Preñada en un paraiso perdido.
Ni quiero que tu lo seas.
CONCIERTO EN FUGA.
Asi me sueñas en tu sueño patriarcal.
La sala en que me alzas la falda.
Donde tensas tu instrumento.
Y me descubres.
Para ejecutar tu partitura.
La fria precision de tu mano.
Sin amor.
Sin piedad.
Sobrevivo al limbico concierto.
Exonerada de afecto.
Inmensamente sola.
La sala en que me alzas la falda.
Donde tensas tu instrumento.
Y me descubres.
Para ejecutar tu partitura.
La fria precision de tu mano.
Sin amor.
Sin piedad.
Sobrevivo al limbico concierto.
Exonerada de afecto.
Inmensamente sola.
sábado, 2 de febrero de 2008
XXIII FERIA DEL LIBRO DE LA SERENA .CUARTA REGION CHILE
Ayer fue la jornada inugural de la XXIII Feria del Libro de La Serena,donde Peru ha sido el pais invitado,como parte de la integracion cultural de ambos paises.
Esta jornada estuvo precedida por las autoridades de Chile y Peru.En representacion de la Embajada de Peru,por su canciller don Guido Toro Cornejo,quien agradecio la invitacion,y donde resalto la amistad y la integracion a traves de la cultura.
Por Chile el alcalde de La Serena el señor Raul Saldivar se refirio a dejar de lado situaciones coyunturales,y a no olvidarnos de las raices comunes que nos unen,para lograr la integracion de la cultura de hoy.
Tambien engalanaron la jornada,los representantes de la cultura del gobierno,poetas y escritores que cada dia a partir de la fecha haran sus presentaciones.
Anoche el invitado de honor fue el escritor Raul Zurita Premio Nacional de Literatura 2000,quien realizo un cafe poetico.
Esta jornada estuvo precedida por las autoridades de Chile y Peru.En representacion de la Embajada de Peru,por su canciller don Guido Toro Cornejo,quien agradecio la invitacion,y donde resalto la amistad y la integracion a traves de la cultura.
Por Chile el alcalde de La Serena el señor Raul Saldivar se refirio a dejar de lado situaciones coyunturales,y a no olvidarnos de las raices comunes que nos unen,para lograr la integracion de la cultura de hoy.
Tambien engalanaron la jornada,los representantes de la cultura del gobierno,poetas y escritores que cada dia a partir de la fecha haran sus presentaciones.
Anoche el invitado de honor fue el escritor Raul Zurita Premio Nacional de Literatura 2000,quien realizo un cafe poetico.
domingo, 27 de enero de 2008
El organillero,ese oficio olvidado.
Se escuchan a lo lejos los acordes del organito.Esos acordes,rescatados de la memoria de mi niñez,cuando el organillero( viejo oficio olvidado),pasaba por las calles de mi barrio con su música ,su loro,y los papelitos de la buena suerte.
Espero en la puerta como hacia hace tantos años, para deleitarme y emocionarme.
La maquina tiene 100 años y es de origen alemán.Solo quedan 29 organitos en todo Chile.Este tiene nueve melodías.Los organilleros están nucleados en un sindicato.
Ya no pueden llevar un lorito,por reglamentos del Servicio Agrícola y Ganadero.
Aun así la emoción es la misma.Quisiera seguir escuchando esas melodías una y otra vez para conectarme con la niña que fui....Y sigo siendo... el algún rincón del corazón.
Otro día que Coquimbo esta soleado,aunque con viento.La música de Los Mena invadió la antigua estación del ferrocarril.Un hombre de aproximadamente 60 años no deja de bailar,convirtiéndose en protagonista del lugar.Es que la música invita a hacerlo.
Coquimbo con su fisonomia de puerto pirata esta repleta de gentes que deambulam por sus calles.Con sus historias ,sus misterios.Su terminal pesquero,su feria del día Domingo,con ese ir y venir de los lugareños y de los cientos de turistas.Coquimbo es una fiesta.
sábado, 26 de enero de 2008
Hoy Coquimbo amanecio soleado desde la mañana,aunque esto es raro ya que por lo general esta nublado y el sol recien aparece al mediodia.
Muchos turistas visitan la ciudad de Serena y Coquimbo en esta epoca del año.Es la mas visitada despues de Viña del Mar.
Tiene aproximadamente 14 Kms de playa,llamada Avenida del Mar,desde El Faro de La Serena hasta la Playa Changa de Coquimbo.Hay dos caletas de pescadores donde se puede comprar todo tipo de pescados y mariscos frescos.
Los turistas que mas nos visitan son argentinos del otro lado de la cordillera ,que a veces vienen por un paso fronterizo llamado Agua Negra o por el paso Cristo Redentor mas cercano a la zona Central.Este año ya han ingresado por el primer paso que es dificil de transitar mas o menos 8.000 turistas que vienen de San Juan y Cordoba, Argentina.
Muchos turistas visitan la ciudad de Serena y Coquimbo en esta epoca del año.Es la mas visitada despues de Viña del Mar.
Tiene aproximadamente 14 Kms de playa,llamada Avenida del Mar,desde El Faro de La Serena hasta la Playa Changa de Coquimbo.Hay dos caletas de pescadores donde se puede comprar todo tipo de pescados y mariscos frescos.
Los turistas que mas nos visitan son argentinos del otro lado de la cordillera ,que a veces vienen por un paso fronterizo llamado Agua Negra o por el paso Cristo Redentor mas cercano a la zona Central.Este año ya han ingresado por el primer paso que es dificil de transitar mas o menos 8.000 turistas que vienen de San Juan y Cordoba, Argentina.
viernes, 18 de enero de 2008
Biografia de Violeta Parra
Violeta Parra
(San Carlos, Chillán, 1917 – Santiago, 1967) Cantautora y folclorista chilena, hermana del poeta Nicanor Parra.
Hija de Nicanor Parra y Clara Sandoval, realizó sus primeros estudios en Lautaro y en Chillán, y en 1934 ingresó a la Escuela Normal, donde permaneció menos de un año. En 1938 se casó con Luis Cereceda, el padre de sus hijos Ángel e Isabel, que adoptarían el apellido de su madre.
Desde pequeña sintió afición por la música y el folclore chilenos; su padre, profesor de escuela primaria, fue un conocido folclorista de la región. Tras instalarse en Santiago, comenzó a actuar con su hermana Hilda en el Dúo Hermanas Parra. En 1942 ganó el primer premio en un concurso de canto español organizado en el Teatro Baquedano, y a partir de entonces fue contratada con frecuencia hasta que partió a Valparaíso, donde encontró su verdadera vocación.
El constante viajar por todo el país le puso en contacto con la realidad social chilena, plagada de desigualdades económicas. Violeta Parra adoptó una postura política de militante de izquierdas que le llevó a buscar las raíces de la música popular. En 1952 recorrió los barrios más pobres de Santiago de Chile, las comunidades mineras y las explotaciones agrarias, recogiendo canciones anónimas que después repetirá, ya en 1954, en una serie de programas radiofónicos para Radio Chilena, emisora que la proyectó al primer plano del folclore nacional. En 1954 recibió el premio Caupolicán; ese mismo año contrajo matrimonio con Luis Arce, del que nacieron Carmen Luisa y Rosa Clara. En 1953 había conocido a Pablo Neruda.
A mitad de los años cincuenta realizó un viaje por los países de la Europa socialista y de regreso, a su paso por Francia, tuvo la oportunidad de plasmar temas del folklore chileno para el catálogo del sello Le Chant Du Monde. En 1956, ya de regreso a Chile, grabó el primer álbum de la colección El folclore de Chile, serie que impedirá que se pierdan multitud de temas, la mayoría de autoría anónima. Fue designada directora del museo de Arte Popular de la Universidad de Concepción y retomó sus actuaciones en Radio Chilena.
Pasó los primeros años de la década de 1960 en Europa, donde realizó actuaciones en diversos países. En 1964 tuvo la oportunidad de organizar una exposición individual de su obra plástica en el Museo del Louvre, la primera realizada por un artista latinoamericano. Nuevamente en Santiago, junto con su hermano Nicanor y sus hijos mayores, animaron la "Peña de los Parra", un nombre de resonancias legendarias en la música popular de América Latina.
(San Carlos, Chillán, 1917 – Santiago, 1967) Cantautora y folclorista chilena, hermana del poeta Nicanor Parra.
Hija de Nicanor Parra y Clara Sandoval, realizó sus primeros estudios en Lautaro y en Chillán, y en 1934 ingresó a la Escuela Normal, donde permaneció menos de un año. En 1938 se casó con Luis Cereceda, el padre de sus hijos Ángel e Isabel, que adoptarían el apellido de su madre.
Desde pequeña sintió afición por la música y el folclore chilenos; su padre, profesor de escuela primaria, fue un conocido folclorista de la región. Tras instalarse en Santiago, comenzó a actuar con su hermana Hilda en el Dúo Hermanas Parra. En 1942 ganó el primer premio en un concurso de canto español organizado en el Teatro Baquedano, y a partir de entonces fue contratada con frecuencia hasta que partió a Valparaíso, donde encontró su verdadera vocación.
El constante viajar por todo el país le puso en contacto con la realidad social chilena, plagada de desigualdades económicas. Violeta Parra adoptó una postura política de militante de izquierdas que le llevó a buscar las raíces de la música popular. En 1952 recorrió los barrios más pobres de Santiago de Chile, las comunidades mineras y las explotaciones agrarias, recogiendo canciones anónimas que después repetirá, ya en 1954, en una serie de programas radiofónicos para Radio Chilena, emisora que la proyectó al primer plano del folclore nacional. En 1954 recibió el premio Caupolicán; ese mismo año contrajo matrimonio con Luis Arce, del que nacieron Carmen Luisa y Rosa Clara. En 1953 había conocido a Pablo Neruda.
A mitad de los años cincuenta realizó un viaje por los países de la Europa socialista y de regreso, a su paso por Francia, tuvo la oportunidad de plasmar temas del folklore chileno para el catálogo del sello Le Chant Du Monde. En 1956, ya de regreso a Chile, grabó el primer álbum de la colección El folclore de Chile, serie que impedirá que se pierdan multitud de temas, la mayoría de autoría anónima. Fue designada directora del museo de Arte Popular de la Universidad de Concepción y retomó sus actuaciones en Radio Chilena.
Pasó los primeros años de la década de 1960 en Europa, donde realizó actuaciones en diversos países. En 1964 tuvo la oportunidad de organizar una exposición individual de su obra plástica en el Museo del Louvre, la primera realizada por un artista latinoamericano. Nuevamente en Santiago, junto con su hermano Nicanor y sus hijos mayores, animaron la "Peña de los Parra", un nombre de resonancias legendarias en la música popular de América Latina.
sábado, 12 de enero de 2008
EFIMERA FUE TU EXISTENCIA.
Efimera fue tu existencia
de risa histrionica.
Tu mundo agrietado
de naturaleza estatica.
De palabras asfixiadas
pernoctando en corbata almidonada.
Con tu espectro egocentrico,
que prefiere atrofiar sueños.
Yo me vuelvo afasica
en mi edredon emplumado.
Y me desempleo
de mi amnesia noctambula
de relojes cronometrados.
Asi vaporizo mis besos
junto a palabras caducas
donde cobije tu nombre.
Te enajeno de mis sueños,
mientras te saco de mis venas.
En la penumbra de mis raices.
de risa histrionica.
Tu mundo agrietado
de naturaleza estatica.
De palabras asfixiadas
pernoctando en corbata almidonada.
Con tu espectro egocentrico,
que prefiere atrofiar sueños.
Yo me vuelvo afasica
en mi edredon emplumado.
Y me desempleo
de mi amnesia noctambula
de relojes cronometrados.
Asi vaporizo mis besos
junto a palabras caducas
donde cobije tu nombre.
Te enajeno de mis sueños,
mientras te saco de mis venas.
En la penumbra de mis raices.
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Poemas del alma.
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Soy de una tierra lejana,llamada Chile.Naci del mismo vientre de la tierra de Pablo Neruda,Gabriela Mistral ,Vicente Huidobro,Violeta Parra,...
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