Con impaciencia espero
en un tiempo estancado
de la tarde estival.
Gaviotas que gritan
su tiempo alado,sobrevuelan
mi cabellera silenciosa.
¿Por que todos los tiempos
no son los mismos?
Para ella ,es un tiempo
ganado en palabras poéticas.
Para derribar los segundos inmóviles.
Para el...¿quien sabe?
Quizás es su tiempo etéreo,
vacilante.
Suspendido,en esa memoria
cautiva.Transfigurada.
De un tiempo enmascarado
en otras horas vacías.
Sin recuerdo.
Del encuentro.
2007-11-01 03:57:37 32 lecturas en Escritorium.
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